Dans une chambre en fragments, mi-vestige mi-refuge, des mémoires s’exposent et s’animent. Des objets familiers deviennent les détonateurs d’une cérémonie exubérante. Des voix chantent ce qui disparaît, ce qui reste quand ce qui disparaît disparaît et ce qui résiste. Le chant du pic à tête rouge, les berges du Saint-Laurent, les histoires d’amour, la mémoire de ma mère, l’architecture vernaculaire, l’argent sonnant, les cartes routières, le silence ; comment se dresser devant leur inexorable effacement ?

Mêlant musique et performance, La mémoire de ma mère est un espace poreux où l’intime touche au collectif, où les spectres s’invitent sans prévenir, où l’on célèbre, désire, regrette et recommence. Les performeurs jouent avec les traces du passé comme on invente un rituel. La chose s’élabore en même temps qu’elle se cherche. On s’habille des vêtements des autres, on crie dans un oreiller, on lance des cendres en éclats de confettis.